Mudança de temperatura

     Nos fios telegráficos pousaram uma, duas, três, quatro andorinhas.
     Olham de um lado e de outro... Irão partir?
     Sobre as cercas rasas do arrabalde, os girassóis espiam como girafas...

    Mario Quintana (Sapato florido, p 92)

  Citando Lu Tostes...


  Saudosismo
  (para Mario Quintana)

   Tenho saudades dos fios telegráficos, 
   que nunca vi,
   entregando-se à poesia de andorinhas
   e ao olhar contemplativo
   dos girassóis a os espiar.


   Não pertencemos a este mundo.
   Vimos de eras amareladas,
   timidamente iluminadas,
   fruto de um passado,
   que não passou.


   Nascemos do tempo 
   canceriano de nostalgia,
   em que tudo andava mais lento
   e o único a se apressar...
   era o vento.


   

Fonte: http://fasesdaluha.blogspot.com/2011/07/saudosismo.html

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Poesia e emoção

     O palavrão é a mais espontânea forma de poesia. Brota no fundo d'alma e maravilhosamente ritmada. Se isto indigna o leitor e ele solta sem querer uma daquelas, veja o belo verso que lhe saiu, com as características do próprio: ritmo e emoção - sem o que, meu caro senhor, não há poesia. Escute, não perca discussão de rua, especialmente entre comadres italianas, e se verá então em plena poesia dramática de empalidecer de inveja o maravilhoso e refinado Racine, mas não o bárbaro Shakespeare, igualmente maravilhoso, embora destrambelhado de boca.

           Por isso é que não nos toca a poesia feita a frio, de fora para dentro, mas a que nos surge do coração como um grito, seja de amor, de dor, de ódio, espanto ou encantamento.

Mario Quintana (A vaca e o hipogrifo, p 144)

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Da primeira vez...

     Da primeira vez em que me assassinaram
     Perdi um jeito de sorrir que eu tinha...
     Depois, de cada vez que me mataram,
     Foram levando qualquer coisa minha...

     E hoje, dos meus cadáveres, eu sou
     O mais desnudo, o que não tem mais nada...
     Arde um toco de vela, amarelada...
     Como o único bem que me ficou!

     Vinde, corvos, chacais, ladrões da estrada!
     Ah! desta mão, avaramente adunca,
     Ninguém há de arrancar-me a luz sagrada!

     Aves da Noite! Asas do Horror! Voejai!
     Que a luz, trêmula e triste como um ai,
     A luz de um morto não se apaga nunca!

     Mario Quintana (Antologia Poética, p 19)

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Primavera

     A primavera é a estação dos risos etc. etc. Mal treme a brisa e mal palpita o lago. Mas de que brisa me hablas, Casemiro? É vento, é chuva - é isto!
     Ah, pelo que vocês dizem e pelo que se vê, a primavera é apenas uma licença poética...

Mario Quintana (Porta giratória, p 26)

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VIII

(para Dyonelio Machado)

   Recordo ainda... E nada mais me importa...
   Aqueles dias de uma luz tão mansa
   Que me deixavam, sempre, de lembrança,
   Algum brinquedo novo à minha porta...

   Mas veio um vento de Desesperança
   Soprando cinzas pela noite morta!
   E eu pendurei na galharia torta
   Todos os meus brinquedos de criança...

   Estrada afora após eu segui... Mas, ai,
   Embora idade e senso eu aparente,
   Não vos iluda o velho que aqui vai:

   Eu quero meus brinquedos novamente!
   Sou um pobre menino... acreditai...
   Que envelheceu, um dia, de repente!...

   Mario Quintana (A  rua dos Cataventos, p 26)







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Frustração

     Outono: essas folhas que tombam na água parada dos tanques e não podem sair viajando pelas correntes do mundo...

Mario Quintana (Caderno H, p 81)

Citando Florbela Espanca... 

Outonal

Caem as folhas mortas sobre o lago!
Na penumbra outonal, não sei quem tece
As rendas do silêncio... Olha, anoitece!
- Brumas longínquas do País Vago...


Veludos a ondear... Mistério mago...
Encantamento... A hora não esquece,
A luz que a pouco e pouco desfalece,
Que lança em mim a bênção dum afago...


Outono dos crepúsculos doirados,
De púrpuras, damascos e brocados!
- Vestes a Terra inteira de esplendor!


Outono das tardinhas silenciosas,
Das magníficas noites voluptuosas
Em que soluço a delirar de amor...

Sonetos. Biblioteca Ulisseia de autores portugueses. p 106

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