A pedra e o grito

        Há cerca de mais de cinqüenta anos foi para nós uma lição de poesia aquele poema da pedra no meio do caminho. Pelo seu despojamento. Pela sua expressividade. Por si mesmo, sem mais explicações.

        Ah! era um encanto e um gozo, na verdade vos digo, primeiro pela indiferença a todos os cânones e depois pela cara com que ficavam os canônicos.

        Nem foi por outro motivo que eu disse, em resposta a inquérito, que aquela pedra foi um marco histórico na poesia brasileira. Desde então, como depois da bomba atômica, nunca mais fomos os mesmos.

         Teria inaugurado uma arte poética?

         Nada disso. Seria o cúmulo que aquele impacto de liberdade criadora nos escravizasse a mais uma escola.

         Sim, meninos, vamos gazear todas as escolas! Nem todos sabem como isso faz bem...

        E agora, no ano em que se está festejando o sesquicentenário do grito do Ipiranga, vem muito a propósito proclamarmos - também - que poesia é independência ou morte.

     Mas quem diria que o Carlos Drummond, que lançou o grito daquela pedra, está completando terça feira 70 anos? Ninguém acredita. Que precocidade!

       Pois o fato - que nada tem com data - é que ainda o vemos na pista com a mesma agilidade com que começou. De modo que os seus fiéis, impacientes, como deve estar o próprio poeta, com esse palanque comemorativo, só se lembram de dizer, para bem de todos e particular dignidade da poesia:

        - Continue, Carlos, continue...

        E não lhe chamemos, por favor, de coisa nenhuma: seria impróprio adjetivar um poeta tão substantivo como Carlos Drummond de Andrade.

(1972)

Mario Quintana (Porta giratória, p 139)

Citando Carlos Drummond de Andrade... 

No meio do caminho

  

No meio do caminho tinha uma pedra

tinha uma pedra no meio do caminho

tinha uma pedra

no meio do caminho tinha uma pedra

Nunca me esquecerei desse acontecimento

na vida de minhas retinas tão fatigadas.

Nunca me esquecerei que no meio do caminho

tinha uma pedra
tinha uma pedra no meio do caminho
no meio do caminho tinha uma pedra.

Fonte: A Magia da poesia

Imagem: Carlos Drummond de Andrade ao lado de cópia da escultura do Profeta Isaías, do Aleijadinho (final da década de 30) .
Fonte: Drummond frente e verso. Rio de Janeiro: Edições Alumbramento, 1989.

Extra-terrena

(para Cecília Meireles)

   Nós colhíamos flores de hastes muito longas
   E cujos nomes nem ao menos conhecíamos...
   E nem sequer, também, sabíamos os nossos nomes...
   E para quê, se um para o outro éramos Tu, apenas...
   Ou quem sabe se a morte nos houvera bordado numa tapeçaria
   A que o vento emprestasse a vida por um momento?
   E por isso os nossos gestos eram ondulantes como as plantas marinhas
   E as nossas palavras como suspensas no vento...

   Mario Quintana (Preparativos de viagem, pg 35)

Citando Cecília Meireles...

Uma flor voava

Uma flor voava.

Por mais que pareça impossível,

uma flor voava.

Uma flor amarela ia voando,

e levava ao lado o seu botão fechado.

Parecia uma jovem graciosa,

com sua bolsinha no braço.

Voava a flor amarela,

no ar indefinido.

E nuns troncos imensos,

muito grossos, muito altos,

uns troncos cheios de crepúsculo,

como colunas no céu,

sentinelas da vida,

nuns troncos muito escuros

iam pousando enormes borboletas flácidas,

amarelas e pretas,

que decerto pousavam para sempre,

sem rumo nem poder,

amarelas e pretas, muito sinistras,

muito flácidas, muito grandes.

E a pequena flor amarela voava,

solta, levíssima,

por um rumo secreto,

de alma evadida.

(Poesias Completas de Cecília Meireles, Volume XIII. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1979. p 127)

Imagem: www.weheartit.com

Lili

   Teu riso de vidro

   desce as escadas às cambalhotas

   e nem se quebra,

   Lili,

   meu fantasminha predileto!

   Não que tenhas morrido...

   Quem entra num poema não morre nunca

   (e tu entraste em muitos...)

   Muita gente até me pergunta

   quem és... De tão querida

   és talvez a minha irmã mais velha

   nos tempos em que eu nem havia nascido.

   És a Gabriela, a Liane, a Angelina... sei lá!

   És a Bruna em pequenina

   que eu desejaria acabar de criar.

   Talvez sejas apenas a minha infância!

   E que importa, enfim, se não existes...

   Tu vives tanto, Lili! E obrigado, menina,

   pelos nossos encontros, por esse carinho

   de filha que eu não tive...

   Mario Quintana (Esconderijos do tempo, p 78)

Citando Carlos Drummond de Andrade... 

O que viveu meia hora

  

Nascer para não viver
só para ocupar
estrito espaço numerado
ao sol-e-chuva
que meticulosamente vai delindo
o número
enquanto o nome vai-se autocorroendo
na terra, nos arquivos
na mente volúvel ou cansada
até que um dia
trilhões de milênios antes do Juízo Final
não reste em qualquer átomo
nada de uma hipótese de existência.




(Drummond frente e verso. Rio de Janeiro: Edições Alumbramento, 1989. p 75)

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